Форум міста Сміла

Atta girl [2145]
10 травня 2018, 21:26
Лёша Самолётова
ПИСЬМО ПАПЕ

Как ты там, папа?
На лагерь спускается тьма. Здесь то грохочет, то режет молчанием уши. Что там у Гоголя было? Про мёртвые души? Души здесь то ли мертвы, то ли же из ума выжили, выпали, выскреблись и разошлись. Лес так и манит подзвёздным сплетением веток, запах поросшей травы сладок, сочен и едок. Хочется взяться, как раньше, за краски и кисть. Я бы прислала тебе рваный берег реки, жёлтую россыпь пушков-одуванчиков в поле. И никаких красных всплесков, безумия, боли. Я так люблю это место. Не за, вопреки...

Мама и Мелкая пишут, что все хорошо. Ждут нас... а Мелкой уже доверяют уколы. В госпиталь к маме сбегает с уроков из школы, просит ее научить, как накладывать шов. Я все читаю опять и опять их слова. Здесь так причудливы письма-открытки из дома. Мишка-сосед, наш проспект - что ни строчка - знакомо и так щемительно, что вспоминаешь едва, сколько еще километров осталось пройти, как я давно не сидела с тобой в нашей кухне. Папа, я верю, что враг проиграет и рухнет.
Только в наш город не шли бы его пути.

Мы под мостом потеряли вчера шестерых. Я все никак не привыкну к тому, как пустеют лица ушедших. Как мягки их руки и шеи. Как это страшно.
Друзей не застать в живых.
Здесь не хватает таблеток, бинтов, даже йод часто в большом дефиците, мы лечим, чем можем. Лечим, как можем. До слёз. До безудержной дрожи хочется всех их спасти и сказать "он живёт!". Хочется всех их спасти от обстрелов, от ран... Знаешь, когда дым съедает глаза беспощадно [эта война так жестока, длинна, кровожадна], только шептать остаётся "пропал или пан".

Папа, всё скоро закончится. Я же права? Будь осторожен, пожалуйста.
Встретимся дома.
Вот расписалась! Почти на страницу альбома...

Подпись.
Девятое.
Май.
Девятьсот сорок два.

Atta girl [2145]
23 червня 2018, 22:57
Айриэн (Ксения Герцен, Оксана Белецкая)
БАБА ЯГА В ТЫЛУ ВРАГА

Объявились в деревне ночью - разорвали деревню в клочья, старый дуб на дрова срубили, поломали жасминный куст. Ихний главный в избу вломился - как на месте не провалился, ишь, непрошеный поселился, ишь, вошёл, говорит, во вкус! Всё подчистили, с каждой полки, ни коровы в хлеву, ни тёлки - шур да шур по углам метёлкой прибираю нечистый дом. В доме пахнет недобрым духом, сытой ряхой, набитым брюхом, недоглоданной курьей ножкой, перегаром и табаком. Спозаранку гудит, собака, пьёт со старостой-вурдалаком, шевелись, мол, кричит, старуха, пришибу, коль трудиться лень. Ишь придумал какую штучку - подавай, мол, к обеду внучку, дескать, нечего людоеду жрать курятину целый день! Вурдалак подпевает выпью: ты поешь, мол, а я, мол, выпью, подремли-ка ты, друг сердечный, отыщу её - и сюда...
Захрапит людоед с похмелья - потихоньку сготовлю зелье, не почует он, не проснётся, колдовская в котле вода. Не услышит, как брякну-стукну да под койку поставлю ступу, а сама на метёлку сяду - не угонятся до зари. А внизу как рванёт, как ахнет, громыхнёт, полыхнёт, бабахнет, петухом вспетушится алым, только к вечеру догорит! Разбери, если хватит духа, где там ряха была, где брюхо - разлетелось по закоулкам, на-кось, выкуси, людоед!..
Старый леший мне друг до гроба, смотрит леший за лесом в оба, не сыскать вурдалаку внучки - с лесу выдачи, вишь ты, нет. А найдут упыря ребята, не уйти ему от расплаты, любит кровушку пить людскую - будет честный ему расчёт: хорошо разрослась осина, кол получится острый, длинный...
Только жалко чуть-чуть жасмина. Возвращусь - посажу ещё.

Atta girl [2145]
24 липня 2018, 20:02
Софья Ролдугина
РЫЦАРЬ

Перед Подлостью и Хамством нет защиты Доброте. Потому с дурным упрямством заслонить стремишься тех, кто удар держать не может, кто открыт любой беде - с чутким сердцем, с тонкой кожей... кто нуждается в тебе. До ободранных костяшек, до немеющей души - за хороших, настоящих, дай вступиться, разреши, лучше пусть меня проглотят, я сильнее, твёрже, злей...

…А на запах свежей плоти крысы лезут из щелей.

Ты вернёшься, отлежишься, по кускам себя сошьёшь. Будет день - и будет пища... Будет зависть, грязь и ложь, снова Жертву от Злодея защитишь, ввязавшись в бой. И благи твои идеи, но плаща багров подбой, без сомнений метишь в спину - упреждающий удар. Пусть поднимется, скотина, если сможет, и азарт...

Но азарт побед не стоит, идеалы - на клочки, а заплёванная совесть показательно молчит. Всё равно, над кем глумиться - первым напади, рискни!

...И когда успел ты, рыцарь, стать таким же, как они...

Atta girl [2145]
11 серпня 2018, 21:09
Вдогонку прошедшему Дню кошки (8 августа)

Пряша (Ольга Птицева, Олли Вингет)
КОСТИН КОТ

Костя утром встает в пять тридцать, город спит беспробудным сном, зарывая в подушки лица миллионов, кому он - дом. Косте ж надо вставать - работа, что не волк - саблезубый тигр, и плевать, что кругом суббота полнит негой своею мир. Костя ноги спускает в тапки, пол холодный такой, что жуть. Кот-пройдоха мурчит, и лапки Костю тянут прилечь, уснуть, утоптать его, убаюкать. Костя морщится, трёт глаза, на пижамных домашних брюках видя тень своего кота.

Кот в коробке из-под кроссовок, год прошёл, как зарыт в саду. Врач сказал тогда: "Он немолод, я ничем вам не помогу. Вы его усыпите, пра́во, вам в копеечку же сойдет, рассудите спокойно, здраво, будет нужен такой уход! Попрощайтесь с ним тут, у двери, да идите себе домой". Костя в Бога-то и не верил. Только, как это? Кот живой! Дышит, смотрит, мурчит легонько, а его усыпить сейчас? "Слушай, доктор, скажи мне, сколько? Я достану. Мне это враз". Дальше карточка обнулилась, ноль презрительно в ней завис, шеф аванс перевел, как милость с Пантеона да Косте вниз. Месяц правдою и неправдой, там укол и вот тут укол, если надо, так значит надо, по-мужски, пусть глотая ком, Костя хо́лил кота и гладил, кот мурчал, а потом хрипел... На вопросы - чего все ради? - Костя морщился, мол, удел, что попишешь тут, если время беспощадное и котам, а забота, так то не бремя, просто принято так друзьям не бросаться в беде словами, гладить ухо, давать воды. Точно знаю, что так же с нами поступили бы и коты.

Костя помнит то утро чётко: вот предательски кот затих, сердце бухало, как трещотка, будто силилось за двоих, вот коробка нашлась по росту, гладя белый, в серинку, мех, словно с ранки сорвав коросту, Костя плакал в саду при всех...

И с тех пор то насыплет корма, то в темнеющий угол - "кис!" Ну привычка, бывает, норма. Но вот тень... значит - всё, завис и пора бы перегрузиться, но работа и стрессы... да...

Город спит, зарывая лица спящих жителей как всегда. День прошёл в непонятной дрёме, Косте видится тень кота: вот мелькнул он в дверном проёме, белый, дымчатой красоты, вот мяукнул в столе, вот кружку уронил, нет, столкнул, разбил! "Что же, парень, пора в психушку!" - Костя шепчет и что есть сил трёт глаза и решает - баста! Я - домой. Буду спать и спать, нету лучшего мне лекарства, чем родименькая кровать. И надумав себе причину, он идёт до метро пешком. Кот за ним, обгоняя спину, задевая слегка хвостом, будто тянет его куда-то... точно тянет, паршивец, в сад. Костя думает виновато: "Я по сути ведь даже рад, я соскучился по котейке, навестить бы его пора". И свернул на второй аллейке, где играется детвора.
Прямиком под каштаном - холмик, всё как было и год назад: те же горы листвы, и дворник чистит, холит любимый сад. Только вот ведь на горке листьев, прям у холмика, где каштан, морду спрятавши так по-лисьи, бело-серенький, прям туман, котик спит, мелкий, тощий - ужас! Костю током пробило аж. Тень у ног его кружит-кружит... вот же морок какой, мираж...
А котёнок проснулся, разом замурчал и поближе сел. Смотрит ясным, знакомым глазом, мол, смотри чего я сумел! Я вернулся к тебе! Скорее накорми, принеси домой. Я мурчу! Я тебя согрею. Правда, здорово, что живой?
Что тут Косте ещё осталось? Миска, корм - это дома есть, а котёнок такая малость, не оставишь ребёнка здесь. И за пазухой, с сердцем рядом, котик так уютно мурчал.

...Костю тень проводила взглядом
и пошла по своим делам.

Atta girl [2145]
17 вересня 2018, 22:57
Мальвина Матрасова
***
Девочке три, она едет у папы на шее. Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу. Папа не верит, что скоро она повзрослеет. Папа готов воплощать в жизнь любые капризы.

Девочке шесть, на коленках у папы удобно. Он подарил ей щенка и большую конфету. Папа колючий как ёж и как мишка огромный. Папа умеет и знает вообще всё на свете.

Девочке десять, и ей захотелось помаду. Спёрла у мамы, накрасила розовым губы. Папа ругался, кричал, что так делать не надо. Папа умеет бывать и сердитым, и грубым.

Девочке скоро пятнадцать, она повзрослела. В сумочке пачка «эссе» в потаённом кармане. Папа вчера предложил покататься на шее. Девочка фыркнула: ты же не выдержишь, старый.

Девочка курит в окно и отрезала чёлку. Девочка хочет тату и в Египет с подружкой. Папа зачем-то достал новогоднюю ёлку. Девочке это давно совершенно не нужно.

Девочке двадцать, она ночевала не дома. Папа звонил раз пятьсот или может быть больше. Девочка не подходила всю ночь к телефону. Папа не спал ни минуты сегодняшней ночью. Утром приехала, папа кричал и ругался. Девочка злилась в ответ и кидалась вещами. Девочка взрослая, так говорит её паспорт. Девочка может бывать, где захочет, ночами.

Девочка замужем, видится с папой нечасто. Папа седой, подарил ей большую конфету.
Папа сегодня немножечко плакал от счастья: дочка сказала, что он превращается в деда.

Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею. Хочется ёлку, конфету и розовый бантик.
Девочка видит, как мама и папа стареют. В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик. Девочка очень устала и плачет ночами. Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке. Девочка хочет на день хоть вернуться в начало, девочка хочет домой, хочет к папе на ручки.

Девочка - женщина с красной помадой и лаком. Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы. Папа звонил и по-старчески жалобно плакал. В ночь увезли на карете в больницу их маму.

Мама поправилась, девочка ходит по кухне. Пахнет лекарствами и чем-то приторно сладким. Девочка знает, что всё обязательно рухнет. Девочке хочется взять и сбежать без оглядки в мир,
где умеют назад поворачивать время.
Где исполняются влёт все мечты и капризы.

Где она едет, как в детстве, у папы на шее, и ей всё видно совсем по-другому, чем снизу...

Atta girl [2145]
01 жовтня 2018, 22:56
1 октября - Международный день пожилых людей и День ветерана (в Украине)

Айриэн (Ксения Герцен, Оксана Белецкая)
НЕ СОВСЕМ КРЕПОСТЬ

Марья Михайловна возле дома целыми днями сидит-дежурит, что ж тут ещё - ни детей, ни внуков, ясно, что некуда ей пойти. Марье Михайловне всё не в радость: снизу ремонт, у подъезда курят, девка соседская красит губы - как ей мамаша не запретит? Марья Михайловна всё заметит, что не дозволено и неверно, губы поджав, головой качает, вся как ходячий сплошной укор. Так бы и с жизнью на мировую не удалось ей пойти, наверно, если б не восемь котов и крепость. Крепость - особенный разговор.

Разве возможно не помнить это - как на заре полыхнуло пламя, как не хватало бинтов и хлеба, бомбы рвались, пропадала связь, как не пускали врагов к воротам, били - и пулями, и штыками, как умирали, но не сдавались, зная, что крепость не может пасть.

Разве возможно не помнить мужа - славный герой, человек-эпоха, был и в осаде для всех стеною, да и остался таким потом...
Память совсем никакая стала: Марья Михайловна помнит плохо, как повстречала его впервые - где-то в Сибири, в сорок шестом.
То, что по жизни в себе носил он, так и осталось навечно с нею. Если спросить, то она расскажет - вроде бы видела всё сама. Слушают много, но мало верят - кто снисходительней, кто позлее, люди по кухням своим судачат: "выжила старая из ума, жалко, но с возрастом все дуреют", "как, мол, не стыдно молоть такое", "это не кровь, а сок земляники", "ты, мол, бабуся, получше ври...".

День затихает, коты сереют, ночь оставляет людей в покое.
Марье Михайловне снится крепость -
та,
что живёт
у неё
внутри.

2012

Atta girl [2145]
18 жовтня 2018, 21:45
katano

Сегодня солнце слепит глаза и светит отчаянно, как будто бы не октябрь за окном, а какой-нибудь там июнь. Опавшие листья пахнут заваркой чайною, так хорошо, по дереву постучи и сплюнь.
А завтра мокрый снег перекрасит улицы, а завтра, если верить синоптикам, будет зима. И нам под снегом ёжиться и сутулиться, придётся болеть, сидеть с ангиною по домам. И ничего не сделаешь, плачь не плачь ты, не выторгуешь ещё недельку без холодов. Деревья голые будут качаться, как мачты, и путаться в сплетении проводов, и одиноко и холодно нам будет, и твёрдый снег под ногами будет скрипеть.
Но, как говорили мудрые люди, есть вещи, которые надо перетерпеть.
Не круглый же год быть радостной птичкой певчей, а если совсем припрёт - ну, так чтоб лечь и завыть - всегда есть горячий чай или что покрепче, от этого, знаешь, всегда становится легче, тем более что тебе, слава богу, есть с кем пить.
А на холодном небе в облаке нежном самый последний солнечный луч блеснул.
Не убежать от того, что неизбежно...
Но!
Завтра я начинаю ждать весну!

Atta girl [2145]
02 листопада 2018, 23:19
Алексей Порошин
НОЯБРЬСКОЕ

…Состояние типа "грогги", голова как котёл пуста, неуютно замёрзли ноги, словно свешенные с креста. Я распят на своей постели, ломит болью внизу спины. Мне бы в Африку, в самом деле, там теплее и там слоны. Но в ноябрьском сыром болоте в лужах плавает вата туч. Я валяюсь, почти бесплотен, обесточен, ленив, дремуч. Настроение словно в сказке – тем страшнее, чем дальше в лес. Не хватает ружья и каски. И программы КПСС.
А снаружи мороз и слякоть, незадачливая капель, прутья ивы покрыты лаком, как несладкая карамель. На сосульках осела сажа, грязи месиво на земле.
Я сегодня уже не важен, как засохший вчерашний хлеб. Актуальность уборки в доме отступает на задний план. Я лежу в неземной истоме, может умер, а может пьян, изнывая в пустой надежде в то, что скоро наступит март. Я уверен, он будет прежде, чем какой-нибудь там инфаркт.
Прямо в окна глядят биллборды как осенние миражи, на биллбордах всё те же морды, что мешают нормально жить, олигархи и с ними иже в золотые зовут века, и стекает гнилая жижа по линялым тугим щекам. Сквозь застиранный грязный колор солнце даже не светит – лень.
Разменяю последний доллар (что отложен на чёрный день) на помятую целлюлозу, вожделенный предмет мечты…

Жаль, не хватит тебе на розу. Я попроще куплю цветы…

2007

Atta girl [2145]
25 грудня 2018, 22:32
Александр Габриэль
ТРОЕ

Давным-давно - считай, в палеозое - я Старый Свет сменил на Новый Свет. Поладил и со штилем, и с грозою, как всякий жизнелюб и жизневед. Я не попал в две сотни "самых" в "Форбсе", кумира не творил ни из кого. Зато не стал я и осадком в морсе. Застыл в серёдке. Как и большинство. Смотрел кино Кар Вая и Ван Занта, мирил в душе Америку и Русь и - как-то жил. Без антидепрессанта, чем до сих пор застенчиво горжусь. Не собирал я ни значков, ни нэцке, семейство рядом, и отец, и мать... Но вот друзей - полузабытых, детских - мне почему-то стало не хватать. Я знал об их путях - из Интернета, из бойких впечатлений третьих лиц... Не так уж наша велика планета, коль верить мненью перелётных птиц. И, побродив с кредиткою в онлайне да заплатив положенный калым, я причастился к изощрённой тайне грядущей встречи со своим былым. Спустя лишь месяц - как картинка в раме: дождался я. Готов. Смотрите все. Баулы с неданайскими дарами и самолет на взлётной полосе.

Ещё чуть-чуть - и разойдутся тучи. Я в мыслях весь полёт прокоротал...
Мой первый друг - неистово раскручен: машины, нефтебизнес, драгметалл, евроремонт, Армани, дом, охрана... Немыслимо. Практически астрал. И вспоминать сегодня как-то странно, что в прошлом я с ним в шахматы играл. Он с детства был застрельщиком. Буяном. Повсюду - в эпицентре. На волне. И в детских играх был он д'Артаньяном (меня Атос устраивал вполне). Потом он встретил Люду (или Лиду?), зачем-то переехал в Краснодар, ну а потом - совсем исчез из виду. Ушёл в подполье. Обманул радар.
А друг второй всегда был честным парнем. Он ничего не делал впопыхах. Пахал руками. По хлебопекарням, конвейерам и сборочным цехам. Был молчуном. Зависимым. Ведомым. А в шахматах - любил менять ферзей. Зато всегда мужским был верен догмам и рвать готов был глотки за друзей. Он был не мушкетёр, скорей Брюс Виллис, без тени страха он глядел во тьму... Мы как-то незаметно отдалились, и я уже не вспомню, почему. Ведь память выцветает, как обои; стирается, как в поле башмаки...

Но я при встрече не узнал обоих. Передо мной стояли чужаки.

Мы две недели видели друг друга. Мы пили, ели, словно короли. Но вырваться из замкнутого круга неузнаванья так и не смогли. Мы были рядом, три большие тени, мы проводили вместе каждый день. Я надарил им всякой дребедени, они свою дарили дребедень. Мы время жгли - от тоста и до тоста, и в душах прорастали навсегда живые метастазы неудобства, потери, безразличья и стыда. А мы всё заглушали. Пили-ели, вовсю мирок воссоздавая свой... Слова "А помнишь?!.." нам за две недели обрыдли так, что хоть ты волком вой. Мы предавались праздным развлеченьям: ходили в бары, слушали "металл"...

И в первый раз вздохнули с облегченьем в тот день, когда назад я улетал.

Здесь - место для рекламы. И морали. Хоть, может, то и это - ни к чему. Мы первый тайм неплохо отыграли. Что во втором - не ясно никому. Уходит время, глупо и недужно, оно уже кончается почти... И видеть то, как умирает дружба невыносимо, как ты ни крути. Нас из какого б ни месили теста, добавив вдоволь света или тьмы, мы - функции от времени и места. Другие времена - другие мы. "Друзьями" мы зовём себя отважно, по тонкой нитке времени скользя...

Нельзя в одну и ту же реку - дважды. И до чего ж обидно, что нельзя!..

Atta girl [2145]
11 січня 2019, 22:49
Алексей Порошин
(из ответов на «Не расплескать» Лалы Тарапакиной)

Рождённый ползать? Вот это ново. Твоя оценка вполне… свежа. Не раз я видел, как просто слово наносит раны страшней ножа. Я не прошу, не боюсь, не верю, не обижаюсь, не жду потерь. Когда мне Бог закрывает двери, я знаю – где-то открыта дверь. И нет на свете такого места, где б я не выжил врагам назло. А раз к другому ушла невеста… то неизвестно, кому свезло. Спаситель молча читает строчки, невозмутимый как диплодок. А я сегодня дошёл до точки. Глотаю виски, вдыхая смог. И на диване, покрытом пылью, я забываюсь в янтарном сне, а просыпаясь, бинтую крылья с собой невнятным наедине. Я точно помню, как мы взлетели, а дальше смутно – то свет, то тьма…

Всё это химия, в самом деле. Но как коварно свела с ума!

Сижу, кропаю корявым слогом, никто не спит на моём плече. Я точно знаю, кто послан Богом и даже знаю, увы, зачем. Разрывы, ссоры и злые фразы, пустая смена ночей и дней - всё то, что нас не убило сразу, пожалуй, сделает нас сильней.

Я точно знаю – никто не властен над тем, что свет побеждает тьму.

Мой ангел делит меня на части…

А я срастаюсь.
Назло ему!