Форум міста Сміла

Atta girl [2145]
28 лютого 2019, 22:53
Феликс Кривин, "Кайнозойская эра"
ЯНУС

Не беда, что Янус был двулик, в общем-то он жизнь достойно прожил. Пусть он был одним лицом ничтожен, но зато другим лицом - велик. Пусть в одном лице он был пройдоха, но в другом был честен и правдив. Пусть с людьми он был несправедлив, но с богами вел себя неплохо. Пусть подчас был резок на язык, но подчас довольно осторожен.

Не беда, что Янус был двулик. В среднем он считается хорошим.

Atta girl [2145]
08 березня 2019, 22:35
Феликс Кривин
СУД ПАРИСА

Войдите в положение Париса: он выбирает всё же из богинь, у них и стан стройнее кипариса, и воспитанье не в пример другим… Ну, словом, все богини в лучшем виде. Парис не хочет никого обидеть, он очень мягкий человек, Парис. И, пользуясь своей судейской властью, он разрезает яблоко на части и всем троим вручает первый приз.

- Ну, вы видали этого кретина? - вскричала возмущённая Афина. - Он у меня отрезал два куска!
- Нет, у меня! - не менее сердито воскликнула богиня Афродита, на остальных взирая свысока.
А Гера, настоящая мегера, металась, как пантера по вольеру, грозя сослать Париса на галеры, суля ему холеру и чуму.

А он не знал, за что такая участь.
И он стоял, казня себя и мучась, и вопрошая небо:
- Почему?!

1983

Atta girl [2145]
21 березня 2019, 23:34
В Международный день поэзии - об авторе от автора

Айриэн (Ксения Герцен, Оксана Васильевна Белецкая)
***
Автор любит подолгу в метро читать, красить ногти в немыслимые цвета, разбирать на запчасти чужую речь и по-авторски жечь глаголы. Возраст - нечто двузначное с цифры три, это если снаружи, а как внутри, автор вряд ли способна кому сказать: не умеет считать. Со школы.
Впрочем, автор плевала на числа лет, не читает за завтраками газет, засевает поля упорос-травой от обеда и до упора, не боится мышей, пауков и жаб, пишет сказки из старого блиндажа и отчеты с полей небывалых битв от забора до Пеленнора.
Автор счастлива, если пришли прочесть, потому что она для того и есть, только просит учесть небольшой нюанс, это так, между всяким прочим: ей репост и фидбэк - как вампиру кровь, но, таща себе что-то из этих слов, оставляйте на месте разбивку строф.
Даже если там было в строчку.

Atta girl [2145]
12 квітня 2019, 22:30
Айриэн (Ксения Герцен, Оксана Белецкая)
ПИСЬМА

У военных Альянса рождаются дети, у которых с младенчества космос в крови, и твоей никогда не осесть на планете - всё равно улетает, зови, не зови... И, когда она снова куда-то уходит, разве только попросишь, как всякая мать: "Если не о чем больше - пиши о погоде". Обещает, что будет писать.

Раз в неведомо сколько приходит по строчке, получаешь, как выкроишь время на комм, у тебя подросла непутёвая дочка, если так разобраться - то в мать целиком. Никаких поцелуев, цветов и подарков, где вчера побывала, теперь уже нет, только весточки: "мама, на Теруме жарко", "на Новерии ветер и снег".

Ты сама понимаешь про долг и приказы, ты, в конце-то концов, и сама капитан, только ждёшь без конца (а напишет не сразу...) и не знаешь, что ей довелось испытать, потому что ни радости в строчках, ни горя, посылала, наверное, чтоб не молчать: "на Вирмайре песок и прозрачное море, остальное - давай не сейчас".

Никакая СБ никогда бы не скрыла, что случилось потом и какого числа... это, в общем, понятно, что не́когда было, только девочка нынче себя превзошла: пресса хором вещает о чести и деле, на экране - безумная дымная жуть, а она написала: "летим с Цитадели, остальное потом расскажу".

Привыкаешь к манере послания комкать и к желанию пальцем ударить по "стоп": у неё, как всегда, сумасшедшая гонка, из системы в систему межзвёздный галоп, это, в общем, в её узнаваемом стиле, вся в тебя получилась, ни дать и ни взять. В новостях - то повысили, то наградили, а потом... Не бывает. Нельзя.

А когда долетит: пронесло, не случилось, будто небо услышало просьбу твою, ты напишешь: "Послушай, скажи мне на милость, почему я вот так о тебе узнаю - от альянсовских шишек, почти что случайно?" - и получишь короткий ответ на вопрос: "Я жива. Остальное - военная тайна. На планете Альчера - мороз".

2015

Atta girl [2145]
02 травня 2019, 22:44
Мальвина Матрасова
***
Он приходит ночами, когда она крепко спит. Он садится и смотрит на пепел её волос. Он садится на край и тихонечко там сидит, наблюдая, как морщит она свой курносый нос.
Он садится на край и как мультики смотрит сны, те, что видит она каждой ночью так много лет. И они одновре́менно радостны и грустны, эти мультики-сны, где равняется грусти свет.
В этих снах он бескрыл, а она лишена седин, облетает листва с пожелтевших к зиме дубов. Он садится на край и тихонечко там сидит, и к курносому носу бессмертна его любовь.
Он сидит так всю ночь, до того, как начнёт светать и потянутся люди к проснувшемуся метро.

Улыбнётся она, застилая с утра кровать: он ко мне приходил. На подушке его перо.

Atta girl [2145]
15 травня 2019, 22:59
Стефания Данилова
Я И МОИ СОРОК КОШЕК

Знакомьтесь: я. Я родила́сь, училась. Ещё учусь: конечно же, филфак. Со мною ничего не приключилось - живу я, как литературный факт, завсегдата́й эпистолярных жанров, звезда семиконечная во лбу; я поправляю всем шарфЫ на шАрфы, а поправляла бы на ком-нибудь. Но нет его. Бегут. Как тараканы. Как крысы с корабля с дырой в боку. Нет-нет, сперва стоят, как истуканы, а после марафон домой бегут. Там, дома, классно. Там есть порносайты. Там девушки красивые в Сети. А я жеж этто, женсчина-писатель, такую в рэсторан не повести! Она же не умеет соглашаться на грязное "поехали ко мне". Она не даст тебе второго шанса, держал бы при себе своих коней. И я не дам. Пощечину, быть может, но лучше-ка поеду я домой - светить, не грея, маяком замёрзшим для кораблей, укрытых вечной тьмой.

Мне нравятся совсем другие люди. Наркотики, с которых мне не слезть. И ни один из них меня не любит. Как друга только. Это просто жесть. Я каждому - подруга дней суровых, бронежилетка, чудо из чудес, а иногда - братан, чувак, здоро́во, стишок мне наваяла? Молодец. Гы-гы. Бла-бла. Смешно. Обнять и плакать, час от часу накладывая грим.
Не то чтоб у меня большая планка, но руки-то от юбки убери. Люби меня, как век назад любили. Как пишут в книжках, что ты не читал. А все эти понты, автомобили и панамериканская мечта и эти отношеньки-одноночки - не однодневки даже, вот дела - до гадости тревожные звоночки гоп-стопами идут из-за угла. Я - мон ами, я - крип радиохэда, я - генератор чувства в никуда. Спасибо, я сегодня не приеду, и больше не зови меня сюда.

Я коллекционирую отказы приветливых заботливых мужчин, что, впрочем, пишут обо мне рассказы и от френдзоны отдают ключи. Сижу в своём платке павлопосадском, отращиваю ногти и тоску, грущу о прежних выходках пацанских и примеряю седину к виску, варю себе по-флотски макарошки, интрижку не решаясь заплести.

Пока что у меня живут две кошки.
Осталось тридцать восемь завести.

Atta girl [2145]
14 червня 2019, 21:50
Дийна (Анна Гречко)
***
Порвать себя на лоскуты, насоздавать дешёвых копий, наштамповать антиутопий и раздавать до тошноты другим, которые не те, кому не выдавишь ни строчки, намеренно дойти до точки назло исчирканном листе, дойти до равенства нулю, не помнить лишь бы, как тревожно, смешно, нелепо, безнадёжно я всё ещё тебя...

2011

Atta girl [2145]
02 липня 2019, 21:56
Анна Кулик
ПРО СОБАК

В теплые руки доверчиво ткнулся нос. Он здесь впервые... А может быть это - дом?
Кормят неплохо (поведал соседский пес). Все здесь такие - бродяги одни кругом.
Тесные клетки - да все ж не чета мостам, темным подъездам, где каждый прохожий - враг. Бегал всю жизнь и, наверно, уже устал вечно бояться. И лучше, наверно, так...

- Вот незадача - опять двадцать пять собак. Что с ними делать? Иваныч сказал - в расход...
- Он же - начальство, ему и виднее - как. Что за гримаса? Привык бы за третий год...

Глядя на это, сжимая весь мир в кулак, старец поклялся, погладив собачью тень:
- Те, кто сейчас убивают моих собак, в следущей жизни
не смогут
иметь
детей.

* Наболело. Откуда в людях столько злости? (автор)

Atta girl [2145]
14 липня 2019, 22:38
Владимир Листомиров
КРЫЛЬЯ И ГОРЫ

Она любит его, как любила когда-то горы, и от бешеных чувств сладкой болью стучит висок. Она любит его, потому уезжает в город, где никто никогда не дышал тишиной лесов.

Чёрный камень дорог не похож на родимые тропы, в сточных ямах – помои да дикий кошачий ор. По ночам из окна никогда не услышишь топот серебристых оленей, бегущих по склону гор. Вместо мшистых полян – симбиоз кирпича и стали, даже в клумбах и парках уже не растёт трава. Но она не сдаётся (видать, не на ту напали), каждый день продолжая искать его по дворам, чердакам, подворотням, подвалам и старым крышам, всем прохожим с надеждой заглядывая в лицо. Вечерами закат красит город кроваво-рыжим, превращая дома в сотни солнечных леденцов.

На одном чердаке, где все стёкла в разводах мыльных (видно кто-то когда-то пытался его убрать), она вскоре находит перо из огромных крыльев и помятый матрас, превращающийся в кровать. Остаётся лишь ждать – он приходит домой к рассвету. Вместо крыльев под курткой запрятан больничный бинт, но в карманах теперь – золотистые самоцветы, как залог новой жизни без трудностей и обид:

– Ты сегодня мой гость? Всё уже хорошо, родная. И у нас много денег... Иди же скорей ко мне!

Она смотрит в упор, понимая: частицу рая не измерить деньгами и россыпями камней. День проходит в молчании, буря приходит к ночи – ветер бьётся в окно с перерывами в пять минут. А они всё молчат, хотя каждый ужасно хочет раздробить на осколки давящую тишину.

***
Дождь по крыше стучит еле слышное "аллилуйя". Этим пасмурным утром лишь двое в окне видны: он сидит на полу, а она вся в слезах целует два уродливых шрама на коже его спины.

2018

Atta girl [2145]
06 серпня 2019, 21:26
Михаил Матусовский
ДИАЛОГ С КАМНЕМ

Я просыпаюсь ночью, ощущая, как сердце барахлит на каждом такте, захлёбываясь, как насосы в шахте, и произвольно изменяя ритм.
- Что надо вам? - я вглядываюсь в тени, с трудом преодолев сердцебиенье.
- Что надо вам? - я повторяю снова.

Тогда в ответ мне камень говорит:
- Я - камень, что покоился веками в земле испепелённой Хиросимы, что был однажды вытащен из пекла, освобождён из-под золы и пепла и об иной не помышлял судьбе, что в час прощанья на пустом перроне в сиянии огней потусторонних поэтом Фукагавой Мунитоси как сувенир подарен был тебе.

- Что ж от меня тебе, булыжник, надо? Ведь даже судьи, вынося решенье, учитывают давность преступленья. Зачем же ты тревожишь нас опять? Угомонись, посланец ада, полно. Уже повсюду наступила полночь, а в полночь даже камням надо спать.

Ночного ливня слышен сонный ропот. Спит город, как большой усталый робот. Уже отговорилось и уснуло изображенье на телеэкране, и речка спит в водопроводном кране, и прочен сон междуэтажных плит. Спят электронно-счётные машины, во сне твердя таблицу умноженья, троллейбус поднял хобот без движенья, туннели до рассвета опустели…
А камень всё твердит:
- Вставай с постели. Ты позабыл, как это всё горит?

- Какого чёрта ты других тревожишь лишь потому, что сам уснуть не можешь? Я спать хочу, как все на свете люди. Я, наконец, уж далеко не молод.

А камень о своём:
- Оставь кровать! Забудь о синтетических чернилах, покуда есть хоть капля крови в жилах. Отбрось, пока не поздно, одеяло. Бумаги нет - пиши на чём попало. Зажги огонь. Я стану диктовать!
Я подтверждаю это, как свидетель! Я видел, как горят в колясках дети, как в полумраке светятся каменья, доведены до белого каленья, как бесконечно длится этот бред, как пламя стены взорванные гложет, как то горит, что и гореть не может, как люди, ошалев от потрясенья, бегут к реке в надежде на спасенье, но всё равно и там спасенья нет.
Мне кажется, что и сегодня тоже лоскутьями с живых сползает кожа, и мечется огонь в проёмах окон, стальные балки скручивая в жгут. И падают мосты, поджав колени, и от прохожих остаются тени, и толпы ждут последней переправы, и волны раскалённой Отагавы, как воды Стикса, медленно текут.
Болеет город, пораженный ядом, как костный мозг, охваченный распадом, как старый дом, вот-вот готовый рухнуть, надежды под собою погребя.
Недаром тот американский летчик, ещё задолго до посадки спятив, в обитой глухо-наглухо палате не может до сих пор прийти в себя.
Ловя толчки подземных испытаний, сейсмографы считают все удары, огромным ухом слушают радары ночной бормотание Вселенной - планета спит, но плохо спится ей. И, возникая из рассветной дымки, как будто на аэрофотоснимке, проходят под крылом мосты и зданья, и ищет цели для бомбометанья всё тот же самолет "Энола Гей"...

- Ты, лично посетивший этот город, где спазмы перехватывают горло, где раз в году бывает миг молчанья, где похороны чаще, чем венчанья, где горе метит каждую семью, ты, слушавший рассказы очевидцев, посмевший называть себя поэтом, дай слово людям рассказать об этом!
И камню отвечаю я:
- Даю!

- Ты, коротавший ночи в том отеле на скомканной отчаяньем постели, где под окном о чём-то бредят сосны, как будто у безумья на краю, ты, вымокший под ливнями косыми на мёртвых перекрестках Хиросимы, ты, принимавший этими руками из рук её ещё горячий камень, дай слово рассказать об этом людям!
И камню отвечаю я:
- Даю!

Ну что ж, большой беды осколок малый, ты победил, твоя взяла, пожалуй. Я от заданья твоего не спрячусь и эту тяжесть на себя приму. Я попытаюсь рассказать хоть малость, хотя бы часть того, что мне досталось, о чём не то, что говорить стихами, но даже думать страшно одному. Я стану здесь над каждою строкою работать с осторожностью такою, как люди обезвреживают мину, отрытую ещё наполовину, грозящую сразить их наповал.
И если будет трудной эта книга, как пласт, который не берёт мотыга, как астмы напряжённое дыханье, как в городе минутное молчанье, - то только потому, что

все её страницы мне камень Хиросимы диктовал.


Михаил Матусовский, «Тень Человека». Книга стихотворений о Хиросиме, о её борьбе и её страданиях, о её людях и её камнях, 1968