Форум міста Сміла

Atta girl [2145]
29 листопада 2013, 00:10
Феликс Кривин ("Учёные сказки")
ГЕРОСТРАТ

А Герострат не верил в чудеса. Он их считал опасною причудой. Великий храм сгорел за полчаса, и от него осталась пепла груда.
Храм Артемиды. Небывалый храм по совершенству линий соразмерных. Его воздвигли смертные богам - и этим чудом превзошли бессмертных.
Но Герострат не верил в чудеса, он знал всему действительную цену. Он верил в то, что мог бы сделать сам. А что он мог? Поджечь вот эти стены.
Не славолюбец и не фантазер, а самый трезвый человек на свете - вот он стоит.
...И смотрит на костер, который в мире никому не светит.

http://lib.misto.[hidden]/ANEKDOTY/kriwin.txt

Atta girl [2145]
02 грудня 2013, 23:07
Галина Стрелкова
***
А город - это напалм войны, готовый вырваться, как пожар. Он ненавидит цветные сны. Вот только не знает, как удержать, чтоб сделать серыми, как он сам. Они вырываются в небеса и в дождь там радугою дрожат.
Он суетою своей мешал, с утра метро открывая пасть. Он ей почти не давал дышать. Но странно... и не давал пропасть, когда она вечером на карниз... Он ей такие дарил огни, что ей уже не хотелось вниз. Он словно пробовал объяснить... Он молча пробовал рассказать, что жить не просто. Но надо жить. Просил остаться, не ускользать. И ветром властно шептал: держись!
Она держалась, закрыв глаза. И звезды падали ей у ног. Хотелось к маме домой, назад.

А город вздрагивал, как щенок...
Он помнил тех, кому не помог...

http://www.[hidden]/2010/08/24/8860

Atta girl [2145]
17 грудня 2013, 01:06
Павел Шульга
МАРГАРИТА

Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал - лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма... и пела вьюга - под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека - твоя, а плечо - его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.

Все это в прошлом... Листок газеты, на нем - осколки твоей мечты. Два карандашных простых портрета: "Вот это - я, а вот это - ты". Все в прошлом. Автор ушел со сцены, на ваших жизнях поставив крест, и с тихим треском сложились стены смешного мира на пару мест. Летит, летит кувырком каморка куда-то к чёрту, в тартарары; исчезло кресло, сорвала шторки орава уличной детворы; навеки сгинув, погасла печка, дрова сгорели давным-давно. Двум нарисованным человечкам не жить, конечно же, все равно. Разбито в щепки твое корыто, ты это знаешь давно сама. Нет больше Мастера, Маргарита... Вы оба просто сошли с ума. Вы проиграли в игре без правил на самой мрачной из всех планет. Вам не поможет ни Бог, ни дьявол, ведь вас самих и в помине нет.

...Да, вы исчезли. Вас поселили в хрустальном мире - в раю? в аду? Здесь пруд, заросший ковром из лилий, а подле - домик в густом саду. Здесь все застыло, ведь вам обещан покой - вне времени, вне границ. В хрустальном мире не видно трещин - он монолитней любых темниц. Здесь гаснут звуки и рвутся строки, слова уходят в сыпучий грунт, а замечтаешься ненароком - и день закончится в пять секунд. Здесь все, что было - давно забыто, и от тоски не сжимает грудь. Нет больше Мастера, Маргарита... Да, право, был ли когда-нибудь? И вы молчите, смеетесь тише. И, словно выстрел в ночи в упор, ты понимаешь, что он не пишет, не написал ни строки с тех пор. В пустом безвременье вы застыли, как пара бабочек в янтаре. А ведь недавно совсем не ты ли молила стрелки бежать скорей?

Но день придет! Соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и ты почувствуешь: вам пора. Он улыбнется вдруг так знакомо, минуя реплики, напрямик... и вновь появится запах дома - такого близкого... Хоть на миг.

http://www.[hidden]/2010/08/29/3337

Марго [814]
23 грудня 2013, 10:34
Отель

Цветок обрывается нехотя, по листочку. Его лепестки вибрируют, как ножи. Сегодня я буду писать, извините, в строчку. Не то, чтобы некуда было поставить точку. А просто не хочется резать на строчки жизнь.
Мы ходим по миру, хромая, лягаясь, бредя. Бредя через рощи находок, леса потерь. Нам ведомы боль ожогов и запах меди. По трубам сюжетов стекает вода комедий. Мы ищем по миру тот самый один отель.

Он чем-то похож на классический bed-and-breakfast. Радушный хозяин, простой деревенский шарм. Но золото клеток и птиц голосящих редкость, и сотни зеркал, наводящих тебя на резкость. Тот самый отель, где до счастья не нужен шаг.
Где всем наплевать на титулы и на ранги. Где море ночами стучит и гулять зовёт. Где гриф от гитары и рядышком гриф от штанги. И в этот отель вечерами приходит ангел. И моет посуду за теми, кто там живёт.

Он может быть на Маврикии и на Кубе. Он может быть на Канарах и на Бали. Издалека он похож на блестящий кубик. На тот, который никто никогда не купит, поскольку других таких же не завезли.
За стойкой его портье с седыми висками. И бармен мешает текилу с живой водой. Следи за руками, клиент, следи за руками - живая вода источит тебя, как камень. Глотнёшь из бокала - и вот ты уже седой.

Мы ищем себя в диалогах и вязнем в спорах. Латаем броню, ежедневно теряя бронь. Мы славим его, седину обращая в порох, - тот самый отель, где ребёнок в тебе непорот. А старец в тебе никогда не нахмурит бровь.
Где нет никого, кто тревожит тебя по делу. Где небо ночами звонит: "приезжай ко мне". Где кнопка "решиться" и рядышком кнопка "демо". И в этот отель вечерами приходит демон. Поскольку уверен, что демоны там в цене.

Он ловит попутку, водителю сотню сунув, кивает портье, да и с ангелом он знаком. Они с ним на пару разбили немало судеб. Теперь он ворчит, вытирая за ним посуду. Конечно же, насухо, огненным языком.

Я видел, как чиркал мелок и толпа редела. И каждый осколок был чист и предельно сух... А мне поделом наслаждаться своим уделом. И верить, что ангел, который, по сути, демон, и демон, который ангел, меня спасут.
(с) Александр Ланин

Atta girl [2145]
01 січня 2014, 02:11
Мария Хамзина
С НОВЫМ ГОДОМ! :)

...Работа, сплетни, магазин, прайс-лист, подарки, деньги, мало, аванс, кредиты, мандарин, уймись, родной, я так устала.
Игрушки, елка, мишура, оливки, курица, мартини, и где ты шлялся до утра, корпоратив, прическа, мини.
Похмелье, господи прости, ну что ж так гадко после бала, в прическе воск и конфетти, уймись, родной, я так устала.
Тележка, список, черт возьми, забыли снова взять корицу, в двенадцать - гости, ну пойми - не дам тебе опохмелиться.
Халатик, тряпка, пылесос, салаты, овощи, жаркое, кто там явился - Дед Мороз? Не смей с ним пить... ну что такое!
Салфетки, свечи, этикет, достань хрусталь, не тот, а выше, и кот не будет "кити-кет", от так нажрался, что не дышит.
Прическа, платье, завяжи, колготки, туфельки, помада... Ну все, порядок и ажур, но вот гостей уже не надо...
Бокалы, тосты, Президент, куранты, холод, фейерверки, хлопок, улыбочку, момент, ты знаешь, новый муж у Верки, танцуем, в койки - детвору, и что-то водки в доме мало...
Кровать. Все кружится. Умру.
Уймись, родной. Я так устала!

http://[hidden]/posts/post/410141

Atta girl [2145]
13 січня 2014, 22:56
Ник Туманов
НЕ О ТОМ!.. СЕГОДНЯ ПРАЗДНИК

…Тонкий-тонкий запах хвои, с мандариновым напевом, мишуры блестящий высверк, огоньки цветных гирлянд… над Невой бушует праздник - берег правый… берег левый от букетов фейерверков сном игрушечным горят.
…Город томный от бессонниц, так восторженно бездушен. Снега нет. Дождит. К рассвету опадает синева… Год уходит, точно зная - Карфаген давно разрушен. И вползут в чужие уши только нужные слова, и привычно лягут в души, как бинты, скрывая раны, тонким флёром покаянным обволакивая боль. И окажется - неправда. И покажется так странно, что в кристалликах обиды на щеках искрилась соль.
…Мы начнём писать страницу с новой строчки по привычке, вырисовывая буквы каллиграфией мечты, строя дом любви на Солнце, постепенно - спичка к спичке, всё отчаянней и выше, не пугаясь высоты, чтоб к концу другого года над пожарищем склониться, удивляясь - отчего же не случилось… не срослось?.. и опять простить, и снова на короткий срок проститься, и надеяться привычно на обычное "авось".
…Не о том!.. Сегодня праздник. Я тебе желаю счастья! Пусть тепло всегда хранится в тесноте уютных стен. Пусть улыбка гонит горе! Пусть беда не знает власти! Пусть назло любой напасти устоит наш Карфаген.

http://www.[hidden]/2009/12/28/2848

Марго [814]
16 січня 2014, 11:32
И тогда они делали, что могли: находили под звездами соль земли, возводили башни и корабли отправляли на поиски новых стран, поднимались в небо, спускались в ад, и учились истово выживать, только в каждой битве то брат, то сват, не дождавшись дня, умирал от ран. Призывали магов и колдунов, и кололи пальцы веретеном, и носили свитки в ларце резном то царевнам спящим, то королям, но заклятье держалось из века в век, и лежали доспехи в густой траве, и рождаясь, маленький человек, начинал свою битву за те поля. А в полях простор, а в полях дурман, а в полях такой расцветает мак, что от счастья можно сойти с ума, прикасаясь к огненным лепесткам… А в полях на воле легко летать – не увидит враг, не настигнет тать, и за это – радостно умирать, но они не знали, что это так. Потому они делали, что могли, но тонули могучие корабли, растворялась самая соль земли, прошивая алым зеленый шелк. И молчало небо, и ад молчал, и не знала сказка других начал.

Кто-то в поле маковом закричал, и рассвет босиком по росе прошел.

(с) Кот Басё

Atta girl [2145]
29 січня 2014, 01:19
Авторы стихов иногда "дерутся на дуэлях" (стихотворных, конечно), но чаще - пишут стихи "в ответ" или "вдогонку".

АВОСЬ

Густое небо - серый стылый суп из толстых облаков и рваных радуг - налито в миску уличному псу... Подвинься-ка, дружок, я рядом сяду. Погладить можно? Вот и хорошо... Какой смешной... Подсесть к тебе поближе? Откуда ж ты такой ко мне пришёл? Лохматый, беспризорный, тёплый, рыжий... Сбежал? Прогнали? Ах ты, дурачок... Нет, только не лижись. Ну вот, испачкал. Таким, как ты, печали нипочём... Куда ж тебя? Нелёгкая задача. Ко мне? Ну нет... А, ты уже решил? Готов на всё, в отличие от прочих? Реальный мачо - в нашей-то глуши: напорист, нестеснителен, настойчив. Немного грязен - это ли беда? Отмоем и накормим - не впервые... Тоска, дружок. Тоска и холода - за лето и веселье чаевые... Ну что, пойдём? А как тебя назвать? Дружок - банально, Тузик - несерьёзно. Что в имени твоём? Слова, слова - поэзии запущенная проза... Так кто ты - конформист или бунтарь?.. Ох, в доме два кота - совсем забыла! Так ты уж чегеварь-не чегеварь, не сложится - пойдёшь, дружок, на мыло... У нас с тобой всё как-то вкривь и вкось, судьба-индейка ищет виноватых...
Ты знаешь, назову тебя Авось. Бери шинель, Авось, пойдём до хаты.

© Copyright: Анна Рубинштейн, 2012
http://www.[hidden]/2012/02/11/1001


Один из ответов/откликов на эти стихи:

Ты села рядом... я ужасно рад!
Ты пахнешь гарью, холодом и болью... так пахнут обожжённые любовью. Я, может, дурачок, но не дурак, и знаю запах неизлитых слёз и запах остывающего лета. Я не умею подсказать ответов - всего лишь пёс, бродячий рыжий пёс - но я умею просто согревать, поскуливать душевно, по-собачьи, зализывать тоску и неудачи и понимать беззвучные слова. Напрасно ты не пахнешь колбасой - от зимних сплинов верное спасенье. Добротный ужин прогоняет тени и навевает безмятежный сон.
Ну, что, пойдём? Ведь я уже люблю - и я тебя до смерти не покину. Я однолюб, прости мой главный минус... а, может, ты решишь, что это плюс? И что с того, что в доме два кота? Я как-нибудь смогу договориться. Да пусть любые лапы, морды, лица! Мы всё с тобой расставим по местам. Всё будет замечательно, авось.
"Пойдём, Авось"?! Ты, всё-таки, решила! Не сложится - пойдём с тобой на мыло? Да понимает шутки рыжий пёс! Всё будет хорошо у нас с тобой. Ты купишь мне предписанный намордник - и я готов носить его как орден, подаренный индейкою-судьбой.

…а ты забудешь всё, что не срослось, и перестанешь пахнуть так тревожно.
Ведь в этой жизни многое не сложно, когда с тобой прижившийся Авось.

© Copyright: Светлана Львова Запон, 2012
http://www.[hidden]/2012/02/12/2795

Atta girl [2145]
09 лютого 2014, 23:10
Вера Сухомлин
О ПЕРЕМЕНАХ

"И вдруг нам становится страшно что-то менять"
(В. Цой)

А знакомо ли вам ощущение безысходности, пожирающей изнутри все запасы света? Словно падаешь вниз с высоты на предельной скорости в черноту, в пустоту, где нет выхода, нет ответа... Ты пытаешься выбраться, вырваться, задыхаешься, разбиваешь ладони в кровь о стальные двери, а другим: "Все о’кей!" (ты же мастерски притворяешься), так мечтая, чтоб кто-то вернул тебе силы верить... Твой обыденный мир опостылел тебе немыслимо. По кровати ночами мечешься, будто пленница, зарываясь лицом в подушку, твердишь неистово: "Все изменится, все изменится, все изменится..."
Ты так ждешь перемен, ты нуждаешься в них отчаянно, как в глотке родниковой воды посреди пустыни... Ты зовешь их, кричишь в пустоту, а в ответ - молчание. Пустота наполняется холодом. Сердце стынет. Мимолетными тусклыми бликами дни проносятся, друг на друга как серые капли дождя похожи. Бьется загнанной птицей душа и на волю просится, и из клетки пытается вырваться, но не может... Словно медленный яд, ожидание это жгучее, и сдается тебе, что осталось совсем немножко, что еще один день, повторяющий предыдущие, - и назавтра в психушку умчит тебя неотложка... То ли ты непутевая, то ли настолько грешная, что в судьбе твоей странной опять ни черта не клеится. И кругом только боль, только холод и тьма кромешная. "Все изменится, все изменится, все изменится..."

Но приходит рассвет.

И проснувшийся мир улыбается. И шумит автострада, и где-то сирены воют... И ты вдруг понимаешь, что жизнь-то твоя продолжается, что есть те, кому хуже в сто раз, и они не ноют.
Ты не сходишь с ума. Голубая планета вертится. Каждый здесь не случайно, и каждый несёт свое бремя... Все изменится, все изменится, все изменится! Но всему свой черед, и еще не пришло твое время. Нужно жить. Нужно верить и ждать, как бы трудно не было, и насколько бы жизнь не казалась однообразна. Пусть безрадостно-хмуро сегодня осеннее небо, но даже серость его по-особенному прекрасна... И душа твоя, боль отпустив, наконец, смиряется, доверяясь той силе, что вечно за нас в ответе.

И вот тут в твоей жизни стремительно все меняется.
…
Ну и что же теперь прикажете делать с этим?!

http://www.[hidden]/2012/11/13/9377

Atta girl [2145]
14 лютого 2014, 22:41
Анна Кулик
НЕ БЫВАЕТ ЛЮБВИ БЕЗ КОНЦА

Не бывает любви без конца. Ничего без конца не бывает... Отпускает ночное кольцо из объятий пустые трамваи, опускается занавес дня, выпуская закат на арену... Отпускают, любя и кляня, набивая прошедшему цену, оставляя упреки и боль, недосказанность кутая ложью...

Только если погибла любовь - им уже ничего не поможет.

Им уже ничего не вернуть, не примерить, не выстрадать даже. Так на кипельно-белом окне оседает со временем сажа, так свеча, что дарила нам свет, остается обугленной спичкой... Так любовь с истечением лет, превращаясь сначала в привычку, исчезает в субботу к утру [или к ночи на среду, быть может], а казалось сначала - "Умру, никого нет на свете дороже", "Как же я без него? Никогда! Это просто не может случиться!"...

Ты проснулся. Сегодня среда. Жизнь по-прежнему бешено мчится. Только слева какой-то сквозняк - неуютно, промозгло и пусто, будто это не сердце, а так - неподвижный серебряный сгусток, утомленный осенним дождем [да и насморком, кстати, в придачу]... Что там в планах? Чуть-чуть подождем - в выходные поехать на дачу, отыскать теплый клетчатый плед, заварить себя чаю с корицей...

Повторялось все тысячи лет, миллионы еще повторится.

Не бывает любви без конца. Все имеет конец и начало. Даже если из-под венца и до облачного причала, даже если последний вздох - в унисон, и в глазах слезинки, даже если когда-то Бог их задумал как половинки - ведь не вечно стучать сердцам: будет тише, и глуше, дальше...

Не бывает любви без конца. Просто жизнь обрывается раньше...

http://www.[hidden]/2012/07/30/418